ZHIVKA BALTADZHIEVA
PARÍS.
NOVIEMBRE, 1970. FICCIÓN.
NOVIEMBRE, 1970. FICCIÓN.
En París, en noviembre, bajo la lluvia, bajo sus
diminutos alfileres helados,
soy una libélula artificial, edita en serie, edita
en serie, expuesta en este museo al aire libre
de ciencias naturales y sueños humanos.
Soy una libélula
alucinada. Me quedaré en alguna
exposición de Kandinsky,
la niñez recordando, su místico nimbo,
el terror de la mente ante esos cielos
que bajan y bajan y los átomos
crujen futuras baladas. Me quedaré en la grava,
justo al lado de la cabra grisácea de Picasso
a jugar para siempre
con las piedras mojadas, blancas y negras, negras
y blancas, a ganar
y perder y deleite sentir. Me quedaré
en la grava, olvidando el resto.
Viviré con Villón, mi beatnik amado,
ahorcado, lavado por la lluvia terca,
que traspasa tan fina el costado del aire,
transparente y puro ante la nada.
En París, en noviembre, viviré con Villón,
blasfemando, burlando, amando,
amando. Una libélula
artificial,
de ciencias naturales y sueños humanos.
Soy una libélula
alucinada. Me quedaré en alguna
exposición de Kandinsky,
la niñez recordando, su místico nimbo,
el terror de la mente ante esos cielos
que bajan y bajan y los átomos
crujen futuras baladas. Me quedaré en la grava,
justo al lado de la cabra grisácea de Picasso
a jugar para siempre
con las piedras mojadas, blancas y negras, negras
y blancas, a ganar
y perder y deleite sentir. Me quedaré
en la grava, olvidando el resto.
Viviré con Villón, mi beatnik amado,
ahorcado, lavado por la lluvia terca,
que traspasa tan fina el costado del aire,
transparente y puro ante la nada.
En París, en noviembre, viviré con Villón,
blasfemando, burlando, amando,
amando. Una libélula
artificial,
Editada en serie.
©Zhivka Baltadzhieva, 1970, Sofia
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| foto y diseño ; alicia gallegos |
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